Españoles de mierda

Cuando de crío viví en París, mis amigos eran argelinos, negros e italianos. En el colegio, los niños franceses me llamaban español de mierda. A mi casa nunca vino un francés ni nos invitaron a la suya. Éramos raros porque cuando nos reuníamos con los del pueblo, gritábamos y de la ventana de nuestra casa salía olor a fritanga. Incluso nos veían con pollos vivos que comprábamos en mercadillos y  que mi madre mataba en casa. Mi padre trabajaba en los puestos de la Citröen que no querían los franceses, y cuando los sindicatos convocaban huelgas, mi padre iba a trabajar. Mi madre limpiaba la mierda de casas ajenas, sin Seguridad Social y sin derecho a protestar. De vez en cuando le daban ropa usada para mí y la dueña de una floristería en la que limpiaba, algunas semanas me compraba un pastel y un tebeo. Mientras mi madre limpiaba, la florista empinaba el codo y yo leía a Pif poche y comía pastel.  Cuando nos fuimos a Canadá, tampoco venían los canadienses a mi casa y mis amigos seguían siendo negros e italianos; argelinos no había. A la salida de colegio católico al que yo asistía, me esperaban unos energúmenos de un colegio protestante y me inflaban a hostias. Éramos raros porque en lugar de comprar en el supermercado de enfrente de casa, mi madre se iba en metro a un mercado callejero en el quinto pino; decía que las verduras eran más frescas y más baratas y los pollos no eran de granja. Cuando me fui a trabajar a Alemania como directivo de una empresa de potingues, vivía en un apartamento a orillas del Elba, de 2500 euros mensuales, que pagaba mi empresa. Tenía en el garaje un BMW de alta gama que también pagaba mi empresa y que cambiaba por uno nuevo cada dos años. El portero de la finca, Herr Müller, me trababa con mucho respeto, y muchas tardes, cuando yo regresaba del trabajo, Hans Müller llamaba al timbre del apartamento y nos tomábamos unas cervezas; a veces, le acompañaban su esposa y sus hijos. También me visitaban muchos amigos alemanes, especialmente los fines de semana. Cuando venían  mis hijas desde España, todo eran halagos y delicadezas. Ya no éramos unos españoles de mierda. Sin embargo, compatriotas que trabajaban en la fábrica y que llevaban 40 años en Alemania me comentaban que los alemanes no les trataban tan bien como a mí y ocupaban los puestos que los alemanes no querían. Seguían siendo unos españoles de mierda.  Como los “moromierda” o los “sudacas” que vienen a España y no viven en un apartamento de 2500 euros ni tienen un BMW de alta gama. Los que se caen de los andamios y las que limpian caca ajena sin derecho a protestar y sin Seguridad Social.

Evaristo Torres Olivas