Se va el caimán

El pasado domingo se despidió de las páginas del Diario don Francisco Lázaro Polo. Maneja don Francisco la pluma igual que los narcotraficantes el cuerno de chivo, ese fusil de asalto que utiliza sus propios gases internos para regurgitar las balas y al que los Tigres del Norte le escriben corridos. Leía las barderas de don Francisco con el acojone que produce estar en el punto de mira de una persona que escribe con las tripas. Los días de pedorrera verbal, don Francisco es demoledor. No sé si lo considerará un elogio si le digo que cuando se le calienta la mui me recuerda a Federico, el de Orihuela o al desaparecido Jaime Campmany. Su prosa excesiva, violenta, a lo puro macho, convierte en fosfatina todo lo que se cruza en su camino, sea amigo o enemigo, cantautor o imbécil de Villarhermosa de las Tres Torres. Este Sam Peckinpah de Teruel, al igual que el director de Grupo Salvaje, tiene debilidad por los perdedores: le gusta Gallardón. Quiero dedicarle a don Francisco la canción de los Tigres, Jefe de jefes, esa que dice: “muchos pollos que apenas nacieron, ya se quieren pelear con el gallo, si pudieran estar a mi altura pues tendrían que pasar muchos años”. Le echaré de menos.
Evaristo Torres Olivas. Villarquemado